La superficie no pertenece al interior

La piel en éxtasis de  cólera,

vientos que se absorben se azoran y huyen.

Es tiempo estoico,

repudiado por tus pupilas dilatadas

en el mar blanco rojizo.

Nocturno bañado en sesgo

de goce, que pronto será abatido por la razón. 

El sendero de cemento,

es tu gusto transitarlo.

Sobre el seno de tu cubículo

recoge la mascara.

¡El baile pronto dará su consenso!

Muchedumbres similares,

emanando su mal olor se dirigen.

Las puertas bañadas en seudo oro, abiertas están.

El camino ha sido el mejor, las calles de polvo fueron desechadas.

La luna contempla triste, solitaria y perpleja,

las estrellas siempre han sido su emblema de furor

y el sol nuestro fin.

¿No te has dado cuenta que el mundo gira?

¡Vives en tu comunidad!

Pronto la vida te ve,

el baile da su apertura y detrás de tu mascara

la felicidad se esconde en un estado de jumera.

Bernabé De Vinsenci.