-Dame un tema para escribir.

-La mierda.

-Sí, vos.

-Yo?

-Podría ser.

-Sí, o tu pelo de seda, que se incrusta en mi pene, como una metáfora ortodoxa de la excitación.

Oí, los ruidos te esconden.

-Hola ¿Hay alguien?

Y el sonido de caballos negros por la calle

cual ejército de vasos sudorosos lo anuncian, tan sólo, al bípedo de la no-razón”

-¡Silencio! Leo una revista y observo los gusanos que carcomen tu cabeza.

-¿Ah sí? ¿Y de qué vienen esas voces?

-¡Un poco de respeto, carajo! Es un poeta de letra ácida, barbitúrica...

-Listo. Lo tengo. Dame un fin.

-Un fin? Cómo voy a determinar el fin de algo que desconozco? No he participado en nada de lo que haya ocurrido en la última media hora, por lo tanto me niego a afirmar que eso ha terminado. Fin.

Poesía por: 

Bernabé De Vinsenci 

 Agostina Quagliardi