Mordí colillas, gotas de aguas turbadas

y  ácidos segundos de una sombra estirada.

Averigüé, aclaré y sudé: ¿Cuánto más?

A letras, llegué y hablé con el papel

¿De qué? Ahí  nada se podía escribir:

tinta podrida y eterno mutismo.

Preferí, y decidí sobre la tumba

de la elección:

entre las ruinas

siempre hay algo por hacer.  

Bernabé De Vinsenci