Hijos de la libertad.

Huye como el viento turbio,

propagándose enroscado en el sendero silvestre.

Huye diáfano inventor de aventuras que en la inercia

demuestras miniaturas en espesor y sale detrás de la cueva.

Huye iluminando en la oscuridad y ensordeciendo

el núcleo de la tierra.

Huye sobre la corteza, rebota y vuelve a tomar vuelo,

encogiendo algunas pieles en oquedad.

Huye del  grito que mutua a la tierra donde

las muchedumbre siguen unidas y en la vida todos somos extraños aislados como

el sol de la tierra.

Huye del eco que nos agrupa llamado al temor.

Huye del sensible posesivo.

Huye de toda especie de juez.

Huye a las paginas por recorrer

que se entristecen si nadie las transita como desiertos inhóspitos para pies temerarios.

Huye si sobran manos para la concepción y proliferación de lo malvado.

Huye embarcando el naufragio de aguas excluidas y vastos ojos

de necesidad.

Huye deja el ser en un costado, él

no te pertenece es un señor

que circunda en ti negándose a la libertad.

Huye que la existencia te permite ser.

Bernabé De Vinsenci.